George Tron, je suis avec toi (solidarité, réflexologie, pipe)

Hurler avec les loups n'a jamais été mon truc, alors quand j'ai su que le pauvre Georges Tron (prononcer à l'anglaise dgeorj' trône) était inquiété pour une vulgaire histoire de massages pédestres, mon sang n'a fait qu'un tour.

Depuis, plus rien, le pauvre homme a sombré dans un oubli proche de l'abandon ; plus personne pour venir lui taper amicalement sur l'épaule ou pour lui apporter des croissants le matin et ouvrir ses rideaux en criant joyeusement "debout, mon jojo, le soleil brille et la vie est belle !".

J'ai un coeur, moi, voyez-vous. Alors quand je vois un homme brisé, qui n'est plus que l'ombre de lui-même et dont les érections, jadis réputées pour pouvoir servir de démonte-pneus à tout un défilé de 38 tonnes polonais, sont aujourd'hui réduites à un vague tremblotement du goumi, mon sang ne fait qu'un tour ! et tout ça parce qu'il a légèrement massouillé les pieds de quelques grognasses vulgaires et peinturlurées dont le string dépassait tellement du pantalon qu'on aurait pu croire que c'était la bretelle de leur soutif...

misère de misère, la virilité est en danger.

J'ai donc décidé de le soutenir, et je suis sûr que quand il le saura il sera assis, Tron (n'essayez pas de piger, ce jeu de mots est trop subtil pour vous)

Tiens, mon jojo, cette jolie paire de pieds elle est que pour toi !

Mais non, ne me remercie pas,

c'est tout naturel de se soutenir entre militants de l'UMP

(l'Union des Mastards Poilus)...